Dans cette horreur atmosphérique, des masques de suif murmurent des noms à Val-Drumel; Élise affronte un pacte enfoui avant que le rituel n’exige un nouveau visage-tribut.
À Halloween, la procession descend vers le vieux lavoir : des masques de suif, coulés dans l’argile, suintent à la lueur des bougies.
Cette année, certains adhèrent, murmurent des noms. Élise Morel, archiviste revenue vider la maison maternelle, sent le village se raidir.
Dans les registres raturés, elle exhume un incendie étouffé, une faute commune, un pacte qui exige, tous les dix ans, un visage-tribut.
La cloche est bouchée de cire, les bougies figées, et les anciens détournent le regard : tout pointe vers le lavoir où les masques prennent vie.
Élise brise le moule, rompt la liturgie, expose la dette — le rituel cède, mais l’air se glace : la procession s’arrête… pour mieux attendre. Intrigue autonome, zéro gore.
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