Der dritte Freitag (Ullstein Kriminalliteratur und Thriller)

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Im Fallen überschlug sich der herabsausende Körper des Mannes ungelenk in der schwülen Sommerluft. Hilflos ruderte er mit den Armen, und mit den Händen versuchte er das ihn umgebende Nichts zu greifen. Einen langen Augenblick war er auf dem Rücken und sah in Zorn und Panik zu der Dachterrasse und dem zerschmetterten Geländer hoch. Plötzlich zuckte unter der Wucht des Sturzes der Kopf zurück, und die Beine schlugen heftig aus. Dann gab der Körper abrupt seinen Widerstand auf Alles schien anzuhalten: der Wind, die Bewegungen des Mannes, das zischende Geräusch. Der Mund öffnete sich zu einer letzten stummen Beschwörung. Die Augen schlossen sich zu Schwärze. Die geballten Fäuste öffneten sich. Drei Sekunden später an diesem dritten Freitag im Juli schlug der Körper auf das Pflaster auf.

Max schlief und träumte, als die elektronische Melodie des Telefons ertönte. Es war ein alter Traum, derjenige, in dem er den uralten Streit mit seiner Mutter austrug. Adeline stand in der Küche ihrer Eigentumswohnung in Miami, angetan mit dem gewohnten Strandkleid und den Murray-Space-Schuhen von anno dazumal - Gott, in den alten, schweren Plastiktretern sahen ihre Füße aus wie in gepreßten Schlamm gegossen. Trug die überhaupt noch jemand außer siebzig Jahre alten, unbekehrten anarcho-soziafistischen Müttern aus den antik-linken Siedlungswohnungen der Bronx, die man allgemein nur noch »Kabuffs« nannte? »Also«, sagte sie zum hundertsten Mal, »was hab ich verkehrt gemacht, daß mein einziges Kind ein Blutsauger an der Wall Street wird?... .