Todesnacht: Roman - Softcover

Über die Autorin bzw. den Autor

Stephen Booth wurde in Burnley, im englischen Lancashire geboren. Er war fünfundzwanzig Jahre lang als Journalist für Zeitungen und beim Rundfunk tätig, bevor er mit "Kühler Grund" seinen ersten und sofort international gefeierten Roman schrieb. Mit "Todesnacht" liegt bereits der siebte Fall für das Ermittlerpaar Ben Cooper und Diane Fry vor, ein weiterer Roman aus der Serie ist in Vorbereitung. Stephen Booth lebt mit seiner Frau in der Nähe von Retford in Nottinghamshire.

Aus dem Klappentext

"Der Anfang von Stephen Booths 'Todesnacht' ist einer der fesselndsten, den ich seit langem gelesen habe."
Reviewing the Evidence

"Es ist ganz einfach zu erklären, warum Stephen Booths Romane so beliebt sind. Zum einen ist die wunderbare Landschaft ein idealer Schauplatz für den einen oder anderen Mord. Zum anderen hat er aus seinen zwei Hauptfiguren komplexe und glaubwürdige Persönlichkeiten entwickelt und gibt ihnen außerdem noch immer einen spannenden Fall, den sie lösen müssen."
Sunday Telegraph

"Das erste Kapitel von 'Todesnacht' ist eines der besten, das ich seit langer, langer Zeit gelesen habe."
Elaine Flinn, Autorin der Molly-Doyle-Krimis

Auszug. © Genehmigter Nachdruck. Alle Rechte vorbehalten.

Sonntag, 23. Oktober

Rose Shepherd fand auch in der Nacht ihres Todes keinen Schlaf. In den frühen Morgenstunden glich ihr Bett einem Schlachtfeld - heiß, verwüstet, chaotisch. Im Laken unter ihr befanden sich schmerzhafte Falten, das Kopfkissen war hart und unnachgiebig. Der Schlafmangel verursachte ihr Kopfschmerzen, und ihr ganzer Körper war steif vom unbequemen Liegen.
Schlaflosigkeit war für Miss Shepherd jedoch nichts Neues, sondern war für sie inzwischen zu einem alten Freund geworden, der sie stets begleitete. Oft wartete sie stundenlang in der Dunkelheit, bis der erste Vogel zu singen begann, und hielt nach dem Grau der Morgendämmerung Ausschau, weil sie wusste, dass dann Leben in die Ortschaft kam. Bei Tagesanbruch war hin und wieder das Motorengeräusch eines Lieferwagens auf der Straße zu hören, wenn sich jemand auf den Weg zur Frühschicht im Steinbruch machte, oder das Rumpeln eines Traktors auf dem Feld hinter ihrem Haus. Dann fühlte sie sich nicht mehr ganz so allein wie in der Nacht.
Das war Rose Shepherds Welt: ein Geräusch in der Ferne, eine undeutliche Stimme, ein flüchtiger Augenblick indirekten Kontakts. Ihr gesamtes Dasein spielte sich innerhalb so enger Grenzen ab, dass sie das Gefühl hatte, in einer kleinen dunklen Schachtel zu leben. Schon beim kleinsten Lichtspalt kam es ihr vor, als erhaschte sie einen Blick von Gott.
Um zwei Uhr war Rose bereits zweimal aus dem Bett aufgestanden und ziellos im Zimmer auf und ab gegangen, um sich davon zu überzeugen, dass sie noch am Leben war und sich bewegen konnte. Dann stand sie ein drittes Mal auf, um sich ein Glas Wasser zu holen, das sie im Stehen in der Mitte des Schlafzimmers trank. Dabei vergrub sie die Zehen tief in dem Schaffell-Bettvorleger und klammerte sich an seine behagliche, anspruchslose Weichheit, die sie beinahe zu Tränen rührte.
Wie immer drehten sich ihre Gedanken um die Ereignisse des Tages. Sie konnte nichts dagegen tun. Es war, als würde in ihrem Kopf ein Film abgespielt, der in einer Schleife hängen geblieben war, sodass sich dieselben Szenen immer und immer wieder wiederholten. Wenn diese nicht vom vergangenen Tag stammten, handelte es sich um Bilder von früher - einige davon waren viele Jahre alt und gehörten zu einem anderen Abschnitt ihres Lebens. Die Szenen liefen vor ihrem inneren Auge ab, dann hielten sie an, damit sie sich den Kopf zermartern konnte, ob sie irgendetwas hätte anders machen können, ehe sie wieder von vorn begannen und sie damit verhöhnten, dass vergangene Ereignisse nicht mehr zu ändern waren. Was geschehen war, war geschehen.
Natürlich war das einer der Gründe, weshalb sie nicht schlafen konnte. Ihr Gehirn war zu sehr beschäftigt, und ihre Erinnerungen waren zu lebendig. Nichts schien die Gedanken bremsen zu können, wenn sie vorwärts und rückwärts durch ihr Gewissen schlichen wie wilde Tiere, die ruhelos und ängstlich am Waldrand umherstreiften.
Doch Rose war froh, dass sie trotz ihrer anfänglichen Bedenken am Tag zuvor das Haus verlassen hatte. Jeder Ausflug barg Gefahren, auch wenn der Weg nur über den Hügel und hinunter in die drei Meilen entfernte Ortschaft Matlock Bath geführt hatte. Trotz eines Abstechers ins Einkaufszentrum war sie zu früh in der Ortschaft angekommen und hatte Zeit totschlagen müssen, nachdem sie ihren Volvo geparkt hatte.
Als Rose in ihrem Schlafzimmer stand, musste sie bei dem Gedanken an ihre eigene Schwäche lächeln. In Matlock Bath hatte reges Treiben geherrscht, womit sie eigentlich hätte rechnen müssen. Zunächst hatten sie die Menschenmengen auf der North Parade und die Motorradfahrer in ihrer Lederkluft beunruhigt, die in Gruppen bei ihren Maschinen standen und Fish und Chips aus Papiertüten aßen. Im Vorbeigehen war der Geruch so überwältigend gewesen, dass sie befürchtet hatte, in Ohnmacht zu fallen. Und das hätte sie sich auf keinen Fall erlauben dürfen.
Sie drehte sich langsam auf dem Teppich um und kämpfte gegen die Benommenheit und die Orientierungslosigkeit an, die daher rührten, dass sie wach war, obwohl ihr Körper nach Schlaf verlangte. In ihrem Schlafzimmer gab es nur zwei Lichtquellen: das Zifferblatt ihres Weckers, auf dem die Zeiger auf zwei Uhr dreiunddreißig standen, und das Echo seines grünlichen Leuchtens im Spiegel an der gegenüberliegenden Wand. Sie hatte Schwierigkeiten, sich auf das Licht zu konzentrieren, da sie seine Entfernung von seinem Spiegelbild nicht einschätzen konnte.
Die Fish und Chips konnte sie noch immer riechen. Ihr Geruch war so präsent, dass sie für einen Augenblick nicht mehr wusste, wo sie sich befand. Zeit und Ort begannen zu verschwimmen, eine Straße in einem Touristenort in Derbyshire verschmolz mit der Erinnerung an einen verlassenen Straßenrand und den Geruch von Schüssen in der Luft, dann schwenkte das Bild zurück in ihr Schlafzimmer, wo die beiden grünen Lichtpunkte sie aus der Dunkelheit bedrängten. Als Rose schwindelig wurde, stützte sie sich mit der Hand an der Wand ab und setzte sich auf einen Stuhl am Fenster.
Nein, nein, sie hatte sich getäuscht. Sie hatte gestern einen schweren Fehler begangen. Einen Fehler, den sie unbedingt hatte vermeiden wollen, gegen den sie sich so sorgfältig gewappnet hatte. Doch es war ihr nicht gelungen, ihn zu vermeiden. Sie hatte einfach keinen anderen Ausweg gesehen.
Rose atmete tief durch und versuchte, gegen das Schwindelgefühl anzukämpfen. Einen Augenblick lang hatte es den Anschein gehabt, als seien die Motorradfahrer in ihr Schlafzimmer gekommen. Sie konnte ihre schwarze Lederkluft knarren und ihre schweren Stiefel dumpf gegen den Türrahmen schlagen hören. Ihre Papiertüten raschelten, und der säuerliche Geruch von Essig hing in der Luft. Irgendwo ertönte das Brummen eines Motors, das sich näherte.
Die Motorradfahrer waren jedoch unwichtig gewesen. Als Rose in Matlock Bath gewartet hatte, waren ihr zunächst die steilen Hügel über ihr und die dicht stehenden Bäume aufgefallen, zwischen denen an scheinbar unmöglichen Stellen Hausdächer hervorlugten. Bald war sie von einem Gefühl der Verwundbarkeit überwältigt worden und hatte von der Straße gehen müssen, um sich einen Ort zu suchen, an dem sie sich sicherer fühlte.
Deshalb hatte Rose das Eintrittsgeld für das Aquarium bezahlt und eine Zeit lang Kindern dabei zugesehen, wie sie Karpfen in einem beheizten Teich fütterten. Noch jetzt konnte sie sich daran erinnern, dass sie die Form des Gegenstands gespürt hatte, den sie in einer Plastiktüte bei sich trug, und ihr bewusst gewesen war, dass sie sich auf äußerst gefährliche Art und Weise lächerlich machte. Vielleicht war ihre Nervosität aber auch gar niemandem aufgefallen, da alle zu sehr mit ihren eigenen Angelegenheiten beschäftigt gewesen waren.
Sie zog in Erwägung, noch mehr von ihren Kräutertabletten zu nehmen. Dazu hätte sie jedoch bis ins Badezimmer gehen müssen, um sich noch ein Glas Wasser zu holen, und genützt hätte es ohnehin nichts. Zumindest jetzt nicht.
Ihr Hausarzt wusste Bescheid über ihre Angstzustände und ihre Schlaflosigkeit. Sie war aus Verzweiflung zu ihm gegangen und hatte in dem Wissen, dass es ein Fehler war, ihre eigenen Regeln gebrochen. Er war ohnehin nicht in der Lage gewesen, ihr zu helfen. Außerdem verstand er nicht, warum sie die Schlaftabletten nicht mehr nehmen wollte, die er ihr verschrieb. Rose hatte beinahe Mitleid mit ihm gehabt, als sie sein verdutztes Stirnrunzeln sah, während seine Finger beim Tippen eines Rezepts für Nitrazepam über der Tastatur verharrten. Schließlich hatte sie ihm gesagt, sie bekäme von den Tabletten Sodbrennen, und er hatte diese Begründung akzeptiert.
Als Arzt in der Provinz hatte er allerdings auch noch nie jemanden wie Rose Shepherd kennengelernt. Ihm war nicht bewusst, dass sie keine gewöhnliche neurotische Frau mittleren Alters war. Er konnte unmöglich wissen, dass sie mehr Angst davor hatte, gar nicht mehr aufzuwachen, als davor, nicht einschlafen zu können.