Eine vertrackte Geschichte

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Ein Winternachmittag in London. Die Dämmerung senkt sich mit jener schnellen und geräuschlosen Effizienz herab, wie sie den Aufzügen in Tausenden von Hotels und Kaufhäusern und Bürogebäuden eigen ist. Blinzelnde, sich verschiebende, sich entfaltende, flackernde und grell leuchtende elektrische Lichtzeichen künden von diversen Segnungen der Zivilisation des 20. Jahrhunderts, preisen die Göttlichkeit dieses Ports und jener Schauspielerin, und ein paar Sterne, welche die Dreistigkeit besessen hatten, am Himmel zu erscheinen, haben sich allem Anschein nach eilends von diesem Wettstreit in höhere Regionen zurückgezogen. In den Straßen deutet die Tatsache, daß Kinder und in braunes Packpapier gewickelte Päckchen überwiegen, darauf hin, daß Weihnachten vor der Tür steht. Auch in den Schaufenstern häuft sich jene unanständige Vielfalt von Schnickschnack, die wohl nur ein allumfassender guter Wille zu tolerieren vermag - Kalender zur Befriedigung eines jeden schlechten Geschmacks oder Grades persönlicher Animosität, verchromte Zigarrenabschneider, Schachteln mit Zahnstochern aus Elfenbein, namenlose Dinge aus Kunstleder, bebilderte und vielleicht auch ins Bild setzende Bücher, unechte Steine und synthetische Nahrungsmittel - kurz, eine Orgie des Überflüssigen. Menschen und Geld sind in fieberhafter Bewegung.